|
Новые лирические стихи 17 |
||
|
*
* * Мне
не нужна от Вас постель! Да
что Вы, это все серьёзно! Краса
- январская метель! Такси
поймаю,что ж,что поздно... А
я таких не видел рук! Мне
б с ними - капельку романа... Художник,
мой старинный друг, Нарисовал
бы... Я чуть пьяный... Чуть
под хмельком... Замёрзли Вы? Мои
объятья Вас согрели б... Нет,
нет, совсем Вы не правы! Не
нужно мне от Вас постели!... Под
тканью ваша гладь колен... Метель...
,и снег..., ну что ж смеяться?... Попал
я в Ваш прекрасный плен.... Постель...
Что ж... Поздно - отрекаться....
В - А. Моцарту. Моцарт
пишет сонату. Как
изысканны звуки! Не
проставил он дату. Кверху,
птицею, руки. Моцарт
пишет сонату...
Солнце
из-за гардин. И
чуть - чуть виновато Дребезжит
клавесин. Моцарт
пишет бессмертье. Звукам
тем - сотни лет И
в третьем тысячелетье Ему
соперников - нет!
*
* * На
Рождественской распродаже: Поцелуи
твои, объятья... Не
поверят, кому расскажешь, Что
сняла, как ветошь, как платье, Я
тебя .Отнеся в распродажу, Подобрав
другую обнову. А
самой - не верится даже, Любопытно:»
Кто купит такого?»
* * * Полузабытая
записка, Как
прихоть памяти, каприз... Вот,
тучи наплывают низко И
дождь на веточках повис Слезинками.
Забыты строчки, Уже
спокоен сердца стук... Но
в этом маленьком листочке Смятенье,
крик... Предавший друг. 18.12.
99г.
* * * На
солнцепёке, сонная, сидела Как
ящерица, грелась у костра. "Жара,
жара..." - и блузку не одела, И
соблазнила, грешного, вчера. На
солнцепёке, тёплая, сидела, А
я не знал, куда деваться мне... Сквозь
блузку тонкую просвечивало тело, Дразня
прохладою, как воды в глубине. 19.
12. 99 г. Страница 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 |